Tutte le camere e soggiorni dell'hotel Uma, nel regno buddista del Bhutan, odoravano una miscela di eucalipto, geranio e pipermín. Al momento di lasciare l'hotel ogni ospite era onorato da un piccolo flacone d'olio con quel profumo peculiare per accompagnare il viaggiatore nella sua memoria. Quell'olio dorato mi porta ora ai giorni vissuti in quel paese della felicità, in una valle dell'Himalaya, dove nelle culle e nei prati cresce spontaneamente la marijuana, che divorano le capre, le mucche e i maiali. Anche se in Bhutan è vietato fumare a quelle cababane da dove si trova una bistecca per ascendere alla cima della neve più alta senza abbandonare l'amaca. Pensavo che regalare l'aro dell'hotel agli ospiti nella sua sfilata come la chiave di un soffitto felice, era una cosa spirituale di quelle alme buddisti così sensibili, ma, a quanto pare, quel metodo di approvvigionamento dall'olfato è stato incorporato anche dalle imprese capitaliste più evolute, le cui la chiave di morte di morte, che sono state da parte di morte, che sono sempre le quali sono state da parte, da parte, da parte, da parte, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone che sono sempre da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone, da persone e da persone, da persone che si trovano da persone, da persone, da persone e da persone che sono sempre da persone, da persone, da persone da persone da persone da persone, da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone, da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da persone da
Il fetore che trascina la corrente del Gange è il più adatto per spiegare la tragedia economica, la corruzione e l'idiozia politica che presiede la nostra disperazione